Once

Yo he visto en mi vida a dos o tres personas que se parecían a Kafka. Todas eran misteriosas. Se quedaban paradas junto a gente desconocida observando lo que hacían, sin decidirse a acercarse o a alejarse. Parecían ser solo inquietantes para mí, no para aquellos junto a los que se colocaban. Como ángeles protectores, invisibles, tenían la capacidad de infundir calma a su alrededor, pero esa calma estaba para mí cruzada de tensión, pues, con su extraña presencia, las personas parecidas a Kafka estaban abriendo, acaso solo para mí, una puerta nueva en el lugar en que estaban, o inauguraban un instante que no era en nada continuación del anterior, capaces, se diría, de preceder un encuentro, el salto entre un vacío y otro, el paso que alguien se arriesga a dar en un puente precario, cercado por las sombras pero aun así resuelto. Hoy se trataba de un chico en un vagón del metro. Una de esas personas que entra sin prisa y que ni siquiera se sientan aunque haya asientos libres. Parecen haberse montado en una estación cualquiera y dirigirse a ninguna en concreto, dispuestas a bajarse en algún punto indeterminado de la línea que valdría lo mismo que otro punto. Lo que este chico tenía de misterioso, además, eran las sombras que sus pómulos hundidos proyectaban sobre las comisuras de los labios. Yo estaba sentado y lo veía de perfil. Avanzó un par de pasos hasta una muchacha que leía y pareció interesarse por su lectura o por sus manos. Nada, sin embargo, notó la muchacha, y nada más ocurrió hasta que hube de bajarme.

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