Veinticuatro

Toda biografía es hasta cierto punto falsa, le da por pensar mientras está frente al urinario, pues no contiene el recuento detallado de instantes esenciales que escapan siempre a la mejor voluntad del más avezado biógrafo. Este instante, por ejemplo: siente las palpitaciones de la sobrexcitación, un ligero desvanecimiento, el abismo que podría estar oculto al cabo de este instante preparado para devorarlo junto a todos los demás instantes anteriormente devorados. Oye, mientras orina, el que podría ser el último sonido que escuche. Es el gluglú del urinario contiguo, un gluglú de cloaca, infernal, grotesco, que se repite cada pocos segundos como el croar de un sapo casi ahogado en un lodazal. Este es el paisaje sonoro del último segundo, piensa, mientras de la toalla asoma impúdicamente su colgajo. Este gluglú se superpondrá tal vez a las últimas imágenes que desfilarán por su mente: estará tumbado en el suelo frente a los urinarios, revolcándose de dolor entre restos de meadas ajenas, hasta que alguien lo vea y acuda, pero ya será tarde, en su ayuda. Y este gluglú quedará fuera de su biografía imaginaria, la que él quisiera haber escrito sobre su vida, pues el principio y el fin son parte de la vida pero no pueden contarse, señalan los límites en que la vida se enmarca, miran al mismo tiempo hacia dentro de la vida y hacia fuera de ella, extremos del arco cuya flecha fue un día disparada sin que nunca haya de saberse dónde tocará diana. Gluglú: la vida se deglute a sí misma, está empezando a tragarse en este mismo instante. El ruido con que se traga es desagradable, no tiene nada de réquiem, de largo adiós nostálgico por el tiempo perdido: es el ruido que hace un sapo mientras se ahoga, capaz ya casi por última vez de emitir su croar con una mezcla de lodo, de aire, de vómito y de nada.

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